Rondeau n. 1 - uma experiência visual

Lá pelo início dos anos 1990, eu terminava de escrever os poemas que viriam a compor meu primeiro livro, Viagens de uma Caneta por meus Estados de Espírito (que saiu em 1992). Minhas tentativas de escrita poética seguiam no rumo de uma crescente complexificação formal, intensificando o uso de rimas e assonâncias. O poema que apresento hoje marca o que considero o auge dessa experimentação, e ao mesmo tempo a chegada numa espécie de beco sem saída, já que depois de escrevê-lo ficou claro que eu tinha de buscar outros caminhos. (Vejam que as rimas não se encontram apenas no final dos versos, mas em qualquer ponto deles. Além disso, extrapolam o limite das estrofes, isto é, retornam ao longo do poema nas estrofes seguintes. São recursos pouco comuns) Agora, graças ao auxílio luxuoso do Marcel Goulart (que sabe escrever outro tipo de "versos", sobre os quais sou ignorante: aqueles que os computadores lêem), vocês poderão perceber as múltiplas correspondências sonoras entre os versos (inclusive de diferentes estrofes), com um simples movimento do mouse. Bom proveito.

• O
  tempo
  passa,
  as
  horas
  voam...
• ou
  será
  o
  tempo
  pirraça
• dos
  sinos
  loucos
  que
  soam
• em
  teus
  abismos
  -
  aqueles
• que
  o
  poeta
  canta?
  Onde,
  eles?
• Em
  vão
  procuras...
  Não
  vês?
• São
  teus
  demônios
  que
  crescem,
• enquanto
  desce
  a
  mais
  escura
• noite,
  nos
  abismos
  do
  poeta.
• O
  tempo
  passa,
  as
  horas
  voam...
• ou
  será
  o
  tempo
  desgraça
• que
  uns
  poucos
  relógios
  amontoam
• sob
  os
  véus
  que
  ainda
  temos,
• mesmo
  quando
  os
  escondemos
• para
  em
  vão
  detê-los?...
  Não
  crês?
• São
  teus
  hormônios
  que
  procuram
• a
  mais
  pura
  forma
  de
  fazê-lo,
• à
  noite.
  Ainda
  não
  esta...
  -
  Mas
  quando?!
• O
  tempo
  passa,
  as
  horas
  voam...
• ou
  será
  o
  tempo
  couraça,
• para
  que
  roucos
  gemidos
  não
  doam
• mais
  em
  Deus,
  ou
  em
  nós,
  tolos?
• Se
  não
  há
  na
  vida
  consolos,
• e
  em
  vão
  tentamos
  ser
  fortes,
  não
  dês
• atenção
  a
  teus
  neurônios
  cansados:
• mais
  ousado
  é
  encontrar
  a
  morte
• à
  noite,
  a
  sós,
  numa
  bala
  perdida.
• O
  tempo
  passa,
  as
  horas
  voam...
• ou
  será
  o
  tempo
  trapaça,
• e
  a
  noite
  mais
  do
  que...
  fumaça?

Chega, Outono

Há cerca de um mês, ao voltar de férias, soube que meu local de trabalho ia mudar. E graças ao acaso, ao destino ou simplesmente às idas e vindas da nossa política, acabei não apenas no subsolo de uma biblioteca - eu, que devo tanto às bibliotecas - mas também no local onde funcionava a Coordenação do Livro e Literatura, onde pela primeira vez tomei contato com as políticas culturais da SMC (e as pessoas que as faziam acontecer), ainda cerca de um ano antes de eu mesmo me tornar parte desta instituição.

Foi lá que foi gestado, dentro de uma falecida coleção chamada Petit PoA, meu segundo livro, O Primeiro Anel (1996), já conhecido dos leitores deste blog. E que contém o poeminha sem título que segue, pensado num dia chuvoso como o de hoje, com vagas saudades do verão, numa parada de ônibus. (Aos leitores de fora do RS, é preciso esclarecer que Cidreira é uma praia.)

Um dia de outono escuro e molhado,
enchentes em todo interior do estado.
No abrigo-ilha, em ansiosa espera 
pelo ônibus, a gente se aglomera.

— Lá vem ele! - E posso ouvir com clareza
o suspiro, inundado de tristeza,
único som na multidão inteira...
É que este ônibus vai para Cidreira.

O Noturno de Olinda na Jangada

O poema de hoje, "Noturno de Olinda", até então inédito, foi selecionado para publicação na Revista Jangada: Crítica, Literatura e Arte, publicação on-line de periodicidade semestral, editada pela Clock-t Edições e Artes e pelos professores do Departamento de Português e Espanhol da Universidade de Illinois, campus Urbana-Champaign, juntamente com um corpo de pesquisadores, artistas e escritores de diversas instituições de ensino públicas e privadas e organizações não-governamentais.
A última edição da revista, disponibilizada hoje, tem como tema "Poder, opressão e silenciamento". Clique aqui para ler o poema.

Um Poema de Ano Novo

E para esse ano novo, em que vamos entrando e nos aquerenciando assim, meio desconfiados, teria de ser naturalmente um poema também novo, quase um recém-nascido...

Poema de Ano Novo

Quem nunca viu uma criança
que acaba de aprender a andar
e avista o mar, e ao mar se lança?

E vem correndo, a despencar,
aos trancos, sem nenhum cuidado,
buscando o mar, buscando o mar.

Assim, suponho, eu deveria
precipitar-me rumo ao novo,
sem medo, com ar de maravilha.

(Penso cá comigo, entretanto:
alguém tem que impedir que a pobre
acabe por descuido se afogando.)

Poema de Natal ao meu amigo

Noutro 30 de dezembro, há três anos, publiquei no meu perfil do Facebook um poema em homenagem ao poeta e professor Eduardo Dall'Alba, então recentemente falecido, com quem eu compartilhei, além da poesia, a condição de filho pobre das colônias, tenor do Coral da UFRGS e ex-morador de uma certa casa de estudantes. O poema, dedicado em vida ao meu amigo, tinha saído em Luta+Vã (Libretos, 2012). Parte da inspiração vem da leitura de seu livro, parte dos sentimentos contraditórios de um pai assistindo aquelas apresentações natalinas na escola dos filhos. Segue aqui, com umas pequenas alterações que andei fazendo.

Poema de Natal ao meu amigo 

Caro poeta, meu amigo,
chegou até mim seu livro
luminoso, dolorido
de poucos adjetivos.

Aqui na Capital o recebi,
e quis o acaso que fosse Natal.
(Ao fundo, aquela música ordinária...)

O ano acaba, mas não os desejos.
O que vem é novo, mas nós não somos.
Mede-se o tempo, mas não a vida.

Teu livro não foi pra estante:
demora-se entre brinquedos...

E algo vai passando
ali, nesse canto:
poemas, brinquedos...
(Não somos, acaso,
leitor e poeta,
mais que uns meninos?)

Lá estão, de folha em folha,
o gozo, a dor, a arte
nas cenas de infância,
com pouca tinta e muito sentido.

A tarde era cinza,
o inverno duro,
gotas na vidraça,
mansas como facas.

Visitava-nos a ausência:
de luxo ou roupas quentes,
de afeto ou sobremesa,
da distância, de outros ares.

E quando o sol ofuscava,
havia todo um mundo a construir
com barro, tábua, cascalho.
Um povo só de adultos labutava,
sem olhos para o inútil,
sem tempo de brincar.

Mas é Natal, e enquanto leio,
nas escolas e anúncios da TV,
crianças inocentes,
para gáudio de seus pais,
manejam signos pra nos comover.

Mas não, conosco não.
De costas, sentados,
temos mais porque chorar.
Nenhum cálice é pra nós sagrado.

Ao fundo! - Pelo avesso!
Não é isso o que eu sinto,
e sim outra cousa!
E atrás dessa há outra ainda!

Fez-se verbo Deus?
Pois é nosso o verbo.
Quanto tempo nele
temos habitado?

Fez-se verbo Deus?
Não, que o verbo é coisa
antiga e sem apelo.
Hoje Ele é imagem
3-D, Dolby Digital
e efeitos especiais.

Fez-se o verbo carne?
Pois que doa então,
que da carne é próprio
doer e do verbo
dizer.